Constantin Greif

Josh Hansen

German

Im Treppenhaus roch es nach kaltem Metall und nasser Wolle. Constantin blieb im dritten Stock stehen, weil er glaubte, ein leises Ticken zu hören – nicht von einer Uhr, eher wie ein zu schneller Blinker, irgendwo hinter der Wand.

Constantin hatte einen Geistesblitz, rutschte das Geländer hinunter und rannte zur Tür, ließ seine Werkzeugtasche im Treppenhaus zurück. Eine Druckwelle traf ihn mitten in die Brust wie fünfzehn Fäuste, schleuderte ihn gegen die Wand; Metall kreischte, Trümmer prasselten herab.

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